Al caer la tarde, cuando el sol desciende y pinta el mar con sus últimos reflejos dorados, él se sienta sobre las rocas y extiende los versos en su regazo. Sabe que la distancia es como esa marea: insuperable, pero recurrente, llevándole y trayéndole ecos de su amada. Abre el libro donde juntos escribieron promesas y sueños antes de que la vida los separara; cada hoja suelta es un latido que viaja entre olas y suspiros. Ella surge del horizonte como una silueta de luz, recortada en la brisa y el agua, intacta en el recuerdo y en la esperanza. No está físicamente a su lado, pero su presencia envuelve cada página, cada palabra. La ve, como sólo se ve a quien se ama claramente en la ausencia: envuelta en esa distancia infinita, transformada por el deseo y la fe, flotando sobre la mar que alguna vez ambos contemplaron y en la que ahora se buscan. El viento murmura las sílabas de su nombre, y el poeta reflexivo, con voz quedamente rota, declama al viento: Aunque la distancia duela y el mar ...